<<а я пойду убивать американцев. однажды мы наставим друг на друга винтовки, я спрошу его: "джон, а ты знаешь, за что мы воюем?" - за мир во всём мире, - ответит мне джон. я вставлю себе дуло в рот и застрелюсь.>>
Луна стекает с небосвода медовыми подтёками. Вместо моих глаз – маки, в нос врывается ехидный дым от сигарет, смеющийся дым от сигарет, бессердечный дым от сигарет (на самом деле, это не дым, а джин). Я сижу вновь и вновь на этих ступенях, чувствуя задними карманами холод облицовочных плит. Стоит ли это того? Поправляю часы, одёргиваю рубашку, но стоит ли это того?